21 marzo 2010

Fragmentos de libros III.

Sputnik, mi amor (Haruki Murakami)


En nuestra vida imperfecta las cosas inútiles son, en cierta medida, necesarias. Si de la imperfecta vida humana desaparecieran todas las cosas inútiles, la vida dejaría de ser, incluso, imperfecta.


No he tenido muchas experiencias. Me han pasado cosas por casualidad.


Una razón o una lógica que lo explique todo de manera demasiado simple siempre será una trampa.


Detrás de lo que creemos conocer de sobra se esconde una cantidad equivalente de desconocimiento.


Lo que importa no son las grandes ideas de los otros, sino las pequeñas cosas que se te ocurren a ti.




Tres metros sobre el cielo (Federico Moccia)


Se desengaña sola, al igual que, sola, se había engañado. Con un vaso vacío entre las manos y algo más difícil de rellenar dentro. Ella, simple abono de esa planta que a menudo florece sobre la tumba de un amor marchito. Esa rara planta llamada felicidad.


Tal vez porque el hecho de que un amigo nos vea demasiado débiles nos hace sentir mal. Tal vez porque siempre pensamos que nuestro dolor es único, excepcional, como todo aquello que nos afecta.




Amanecer (Stephenie Meyer)


Puedes huir de alguien a quien temes, puedes intentar luchar contra alguien a quien odias. Todas mis reacciones se orientaban hacia esa clase de asesinos, tanto monstruos como enemigos.

Te quedas sin opciones cuando amas a tu potencial asesino. ¿Acaso es posible huir o luchar si eso causa un grave perjuicio a quien quieres? Si la vida es cuanto puedes darle y de verdad le amas por encima de todo, ¿por qué no entregársela?


Te quiero a ti y que sea para siempre. Una sola vida no es bastante.


Edward siempre había pensado que él pertenecía al mundo de los cuentos de terror, pero claro, yo sabía que estaba del todo equivocado. Era obvio que él correspondía a este lugar, un cuento de hadas.

Y ahora yo compartía el cuento con él.

2 comentarios :

  1. Bueno, al menos has sacado una cita bonita del horrendo Sputnik, mi amor! Un beso

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    1. Vaya libros mas ñoñas que lees... bufff. Es mala literatura

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